Моя милая…
Что-то теплое, что-то родное… Настолько родное, что уже просто и не даешь оценку тому, как это важно! От чего я так мало брала, мою милую, за руку, так редко растворялась в тепле мне самого родного, в тепле самого отчаянного, горячо бьющегося ради меня сердца! Это сердце и сейчас перекачивает кровь для меня. И ей мои слезы, ей , моей милой, они так ….
Я осыпаю упреками, мою милую, что она мало заботится о своем теле, что мало заботится о своем жилище… А она, моя милая, уже утратила потребность в себе, в жилище, она всего-то и заботится лишь о горячем сердце, чтобы можно было прикоснуться к нему и когда очень холодно согреться! Она, моя милая, плохо умеет говорить, ну, взять и рассказать мне, что у нее такое горячее сердце, только потому, что есть я. Она, моя милая, все молчит и молчит, она, моя милая, ждет, пока я догадаюсь, ждет, пока я сама все узнаю. А если бы я, совсем, об этом никогда не узнала, чтобы тогда… Даже страшно, совсем страшно, что горячее сердце в один день остановиться, а ты так никогда бы и не знал, что оно билось для тебя.
Иногда, так хочется равнодушия, может даже агрессии, может безразличия!(наверное, чтобы оправдать свою грубость, свою сухость, свое какое-то тягучее безразличие…) Но, она, моя милая, она не бездушная, ее горячее сердце не знает агрессии, и ей не безразлично…!!!... Она, моя милая, иногда судорожно воскликнет, что ей не легко ( только потому, что ее горячее сердце ищет понимания, больше ничего не просит, только понимания….)……